Воскресенье. Вечер. Сидим на кухне,
То молчим, то тонем в потоке фраз.
Может, завтра мир, нам привычный, рухнет,
Может, мир проснётся к утру без нас.
Лотерея. Ты прикупил билетик?
То, что выиграл, выдаст военкомат:
Вот тебе турне к твоей скорой смерти,
Вот тебе подарочный автомат.
Город тихий. Этот угрюмый город
В октябре особенно мрачен, сер.
И по тихой музыке разговоров,
Вычисляем, кто бы за них присел.
Остывает чай, закипает ругань,
Кто-то в эту кухню не ступит впредь.
Наш народ устал. Наш народ напуган.
Наш народ не знает, куда смотреть.
И каким глазам ещё можно верить.
Что ТВ, что радио не на лад -
Говорят одни: "Мы несём потери",
"Всё не так," - другие нам говорят.
По итогу правда омыта кровью,
А в крови остался один лишь страх
(Остальной аспект неумело скроют,
Растерзав историю на кострах).
Постучат - уже не откроем точно,
Нужно в норку спрятаться. Лютый зверь
Ходит днём, почти не опасен ночью
И когда ему не открыли дверь.
Словно в детстве, страшные бабьи сказки
Обрели телесность, опасность, прыть,
Под всеобщей цели залезли маски,
И теперь нам сложно их победить.
На исходе силы, невкусен пряник -
Положи, нас вдоволь стегает кнут.
Что же делать, если ОНИ нагрянут?
Как нам выжить, если ОНИ придут? -
Два вопроса, что беспокоят массы.
Проще плыть в течении, но уже
Захлебнулся тот, кто ушёл. Остался -
Это значит, числишься в списке жертв.
Тут рты сыты, там голодает рота.
Бунт на кухне вряд ли кого спасёт,
Мы и так терять побоялись что-то,
И теперь, похоже, теряем всё.
автор: Ласковый Пряник
