На фасадах панелек закрасили "Миру мир",
И теперь там красуются кляксы на грязь столетий.
В небо взгляд равен взгляду в глаза нашей скорой смерти,
Потому что ракет уже выставлен ориентир.
В рёбрах дыры, под рёбрами жжётся тягучий страх.
То, чему нас учила история, но наглядно:
Где оркестры гремят, где парады, где строй нарядный,
Если долго искать, можно выискать остов плах.
Говорят, умирать - это гордо. Но для чего?
Это мой дом пытается вылезти на дорогу,
Рушит улицы, рушит дворы - мол - ещё немного,
Враз кирпич переспорит величие статных гор.
А на деле мы дряхлыми досками бьём в набат,
Возвещаем другим: "Будет плохо!". Но нам-то хуже,
Ведь, как только остынет заряд боевых оружий,
Ад начнётся и здесь, но уже без пути назад.
Каждый, кто обещается выстрелить скопом сил,
Трус, закрывшийся спинами юности мальчуганов,
Он споёт себе гимн, он набьёт до краёв карманы,
Он оставит другим только гладь без крестов могил.
Запрещая свободу на мысли, свободу "нет",
Военком-комбинат выполняет заказ на мясо.
По ТВ выступает лишь чёрт в золочённых рясах,
Вопреки всем святым, он желает огней побед.
Но его новояз не достоин ни словаря,
Ни речей, ничего, с чем считались бы впредь потомки.
Пусть они, если снова зависнут на грани тонкой,
Наш расклад, изучая примеры, не повторят.
автор: Ласковый Пряник
