На стене много лет здесь ковёр собирает пыль,
В белоснежном сервизе в застое чернеет дно.
Мы могли бы свалить далеко, где система миль,
Где лощённо, практично. Но держимся всё равно.
Вместо галстука нам вокруг шеи вязать петлю,
А на кухнях, негромко бунтуя, ругаем власть.
Но я, видимо, нашу замшелость душой люблю,
Отрицая, но с тем и лелея такую связь.
Это как не отречься ребёнку от матерей,
Что в не женской работе оставили всё нутро,
За какие-то крохи деньжат становились злей,
Изнуряя себя, чтобы были еда и кров.
Гаркнет, треснет, а сын понимает, что от обид
Облегчения нет, и обоим им тяжело.
Но запомнит из детства, что был и одет, и сыт,
Да и мать иногда награждала его теплом.
Или жёны, которые знают, что их супруг,
Не смотря на последние годы и синяки,
Не смотря на потребность в семье быть им в роли слуг,
Человек-то хороший, и раньше был не таким.
Это как об отцах, что проводят треть лет в дрова,
Но порой выдают и плеяды красивых слов,
Оказавшихся правдой, "Он мудрый был," - говорят,
Утверждая, что пили - не били, и повезло.
Я закрою глаза на творящийся беспредел,
Напишу про берёзы, панельки и спальни в них.
Мы не смотрим на общий комфорт. Если жив и цел,
То пускай будет голод и лихо - десятки лих!
То, что нас не убило, но очень хотело, мы
Будем долго ещё помнить сердцем и воспевать.
Так несём через время останки любой войны,
Забывая потери и кровь, восславляя рать.
Я не знаю других языков, где Великий мат,
Где Великий расизм и при этом Велик народ.
Потому человек вне России не будет рад,
Через время стабильного счастья тоска сожрёт.
Мы же ищем проблемы, где их бы, казалось, нет,
Здесь депрессия впрямь не диагноз, а нацнастрой.
Каждый русский привык к череде беспокойств и бед,
Изумляясь, что день на исходе, а он живой.
Вера в завтра хоть есть, но мы приняли атеизм.
Смотрим только назад, но обманывают глаза -
Переврём всё былое, сквозь выгодных фильтры призм:
Вместо взрыва - хлопок, был наш выстрел - напишем "залп".
Я люблю свою Родину, вот и останусь тут,
И пускай не бывая в ней радостен, смел и чист.
Потому что иначе придётся признать - я глуп,
Бесконечно труслив... или попросту мазохист.
автор: Ласковый Пряник
